Kunstfestival. So war Berlin 1992 auch mal. Fehlt nur Rotwein und Bluesrock auf Indonesisch
Junger Teufel im Kunstbus.
Sieht aus wie Potsdam im Fruehling, ist aber ein Sultansgarten auf dem kuehlen Berg. Vor Freude sieht Olli gleich wie Stevie Wonder aus.
Hier gibt es Buecher, unsagbar viele Buecher und alle zwischen den Buecherstapeln quarzen wie wahnsinnig Zigaretten und das hier noch nix passiert ist, ist ein Wunder.
Wir sausen hier von A nach B, wissen wo es hingeht und doch gibt es immer wieder Ueberraschungen, Umwege und Verknotungen. Dieses Land ist verrueckt - ein taumelnder Besoffener auf einem Muellhaufen mit Palmen reingesteckt. Ich tippe hier grade im islamischen Institut die Zeilen rein, alle glotzen zu, aber schnelles Internet hier ist selten wie frischer Schnee. Jetzt geht es gleich zum Strand, mal sehen wo wir landen. Freu! Mehr von uns, wenn Ruhe ist.
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